In poesia
Lagorai
En libro de storia davèrt
el cant pu bèl de la natura
na bèla sióra cargada de òri
preziosi che i sluse o che i bèca
che i ciama e che i dis silènzi i pu fóndi
de océti dólzi ‘mbombidi de paze
de cròzzi i pu spizzi su driti ‘n pè
de róze de pradi de bàiti e pastori
coi so s’ciapi pu grandi
scarmenadi ‘ntrà óri
che no gh’è.
Che gh’è l’è giòmi de fil spinà
entrà strade de sassi fruadi
trincee e busi ‘ntéi cròzzi
na crós na fóto na vècia gamèla
e ‘ntrà érte sassare
vózi che tase de àneme scónte
putèi embroiadi a zercar paradisi.
Sfrabòtola rivi orazión delicate
empitura balòti véne de sangue
e tut el teatro el devénta de fòch
quan che ‘l sipari el se léva
su ertare de rossi grossài:
grisantemi per tempi de paze.
Gruppo dei Lagorai
Un libro di storia aperto/ il canto più bello della natura/ una bella signora carica di gioielli/ preziosi che brillano o che pungono/ ch chiamano e che dicono i silenzi più profondi/ di occhietti dolci imbevuti di pace/ di rocce le più aguzze diritte in piedi/ di ruscelli di prati di baite e pastori/ con i loro greggi più grandi/ sparpagliati fra confini/ che non ci sono.
Che c’è sono gomitoli di filo spinato/ fra strade di sassi consumati/ trincee e buche nelle rocce/ una croce una foto una vecchia pignatta/ e fra ripide sassaie/ voci che tacciono di anime nascoste/ ragazzi imbrogliati a cercare il paradiso./ Bisbigliano ruscelli orazioni delicate/ vene di sangue dipingono sassi/ e tutto il teatro diventa di fuoco/ quando il sipario si alza/ su pendii ripidi di rododendri fioriti:/ grisantemi per tempi di pace.
AUDIO
Guido Leonelli, 14.08.2013
www.guidoleonelli.altervista.org
Bicòca
Quan che 'nté 'n dì de sól
su 'nté 'n prà 'n postéra
se 'mpizza 'n fòch
'ntrà quatro sassi 'ncarazzadi
e vózi de matelòti
le 'ntòna melodie za sentide
ma sempre nòve
che le se mìssia a profumi de paròl,
me se svòltola dént
me se smolesìna
vèci recordi 'mpolveradi
se sófia via la zéndro
da brase picenìne
che tant che uce spizze
le spónze ancór
stó còr enzerotà.
Bicocca
Quando in un giorno di sole/ su un prato solatio/
si accende un fuoco/ fra quattro sassi fuligginosi/
e voci di bambini/ intonano melodie già sentite/
ma sempre nuove/ che si mescolano a profumi di paiolo,/
mi si rimescolano dentro/ mi si ammorbidiscono/
vecchi ricordi impolverati,/ si soffia via la cenere/
da brace piccoline/ che come aghi appuntiti/
pungono ancora/ questo cuore incerottato.
Guido Leonelli, 14.8.2000
www.guidoleonelli.altervista.org